Dicen que una obra maestra es aquella que resiste el paso del tiempo al menos en alguna medida. Bien puede ser y habrá que admitir que hay casos y casos; ocasiones en que la obra permanece sólida e inalterable frente al embate de los años, o incluso acrecentada por su transcurso, y ocasiones para esa triste decepción que nos asalta cuando el objeto de culto se desestructura ante nuestra última mirada. Tal regusto quejoso me ha dejado la relectura de El Hombre que fue Jueves (1908), obra emblemática de Chesterton, que fuera una de mis lecturas en los tiempos en que peinaba melena. La trama que entonces me resultó asombrosa, el espíritu ambiguo y humano que baila en sus páginas con una cadencia entonces sutil y novedosa, se ha enturbiado ahora con el halo de la previsibilidad, la dicotomía de planteamientos maniqueos y algo sobados, el hilo argumental demasiado ligero, cuando no abrupta y arbitrariamente cambiante. Ha de hacer uno el esfuerzo de situar el relato en su contexto c...
Un espacio de análisis sobre literatura y ensayo